Empatía

(acerca de dos estudiantes de derecho, argentinos, que conocimos la semana pasada en muy distintas circunstancias)

Yo: _Y la verdad te digo, entre alguien que cuenta sus experiencias con el lsd y alguien que quiere un minigolf para su futuro estudio, me quedo mil veces con el lsd.

Flor: _Seeeh, toda la vida.

El lector sabrá que coincidencias como la que demuestra el fragmento de conversación anterior son la base fundamental de una amistad duradera.

no tan confundida

Sospecha
Confirmación!
Enojo
Comprensión (pseudo)


Es lo mejor es lo mejor es lo mejor es lo mejor.
Lo pienso, lo digo, lo sé. Es lo mejor pero... bueh, nada, dejalo así.

fuck pretty shoes

(sé que esto debería ser posteado en mi _supuesto_ blog sobre moda e indumentaria, pero nadie lo lee y probablemente no lo actualice como corresponde hasta no volver a mi querido país).

A vos, argentina rubia con reflejos y extensiones que creés que tenés onda porque finalmente te pusiste los chupines y te cortaste flequillo, te digo una sola cosa: estamos de acuerdo en que los zapatos con taco son una cosa unica y espectacular. Es obvio que te hacen parecer diez centímetros más alta (lo cual en el caso de muchas nos queda muy bien), además de estilizar la figura, alargar las piernas, levantar el culo y dar como resultado una actitud sexy y desenfadada.

Ahora, si el hecho de ponerte stilettos va a hacer que tengas esa cara de sufrimiento digna de Auchwitz y que camines como un pobre ser humano, no solo enfermo mental, sino portador de una irremediable enfermedad motriz en sus extremidades inferiores (alejándote completamente de todo lo relacionado con Carrie Bradshow), haceme caso, POR FAVOR, usá zapatillas.

Convivencia

A dos semanas de vivir con siete personas en este raro país, estoy en condiciones de afirmar que soy:

- La más petisa
- La que más habla
- La de los pies más pequeños
- La más joven
- La más amiga de los varones
- La que más estudia
- La que más duerme
- La más desordenada
- La más linyera
- La más cabezona
- La menos santa


(en nuestros ratos libres, que son muchos, nos entretenemos haciendo cosas como medirnos las cabezas con mi centímetro)

Locademia

Resulta que acá en Brasil las cosas son muy distintas y el momento más dificil en la vida de un ser humano parece ser entrar a la Universidad. De hecho, no pueden creer que allá en Argentina uno simplemente escriba su nombre, su dni y empiece a cursar todo lo que quiera.

En estos días se están haciendo las Vestibulares, el examen-cuco que todos los aspirantes tienen que rendir.

La gente parece obsesionada con toda la parafernalia universitaria: se compran los bolsos que dicen UFRGS (léase URGUIS) y toooodo el mundo anda con la remera de su respectiva carrera y las carpetitas de colores. Pasan el día entero en el campus, hacen toda clase de actividades, comen ahí, bailan capoeira. (y uno allá que solo quiere que pasen las horas para salir corriendo lo más rápido posible)

Por doquier hay carteles de organizaciones que te preparan para las vestibulares, garantizandote que si vas con ellos de una que entrás. Pero lo más tremendo que vi fue lo siguiente: por todo el camino a la facultad, hay gigantescos carteles (gigantescos, como una propaganda de Coca Cola) con la cara, el nombre y la carrera de los que ingresaron en los lugares más altos! Ejemplo: pibe de 18 anhos muestra a la cámara sonrisa aparatosa y carita de nene feo.

Tiene levantado el dedo índice de la mano derecha y abajo de su foto una leyenda dice:

João Augusto Fernándes da Silva.

Primeiro logo em Medicina.

La gente pasa y se lo queda mirando.

A los que aprueban las Vestibulares, los pintan enteros, les rompen la ropa y les cortan el pelo los más grandes.

Y despues cuando se reciben, en cuatro anhos y sin tesis ni ningún trabajo final, se van a cenar tranquilamente con sus padres y su prometida. No da para joder. Ya son profesionales.

cuestiones prácticas en general

Llegar a la una y veinte de la manhana a un país desconocido y cuya lengua uno no habla no es precisamente lo mejor que te puede pasar en la vida. Pero fingiendo que no estaba muerta de miedo, tomé un taxi rápidamente que me trajo hasta aquí, La Casa de la Universidad, que para mi tranquilidad estaba muy cerca.

Bueno, i´m here. Todo es completamente raro, yo que no comparto habitación hace miles de anhos ahora estoy con una senhorita de Paraguay, Irene, y Milagros de Argentina que llega el lunes. Cada cuarto tiene una computadora, unos escritorios grandes y una heladera. Los placards son mínimos y me ponen de mal humor.

En el cuarto de al lado están los chicos (dos argentinos y un uruguayo) con quienes estamos todo el día. Al fin y al cabo, todos hispanoparlantes.

Cuando llegué ahí nomás me fui a banhar: los banhos están afuera del cuarto pero solo nosotras tenemos la llave y lo usamos, asique todo bien. Las instalaciones (que palabra horrible!) son nuevas y todo está muy limpio.

En los pisos de arriba viven otros chicos que son del interior. Para vivir gratis aquí, la única condición es tener tu casa a más de 100 km de la ciudad.

Con respecto a esta, hoy pude ver algo, muy poco, pero por lo que me dicen es muy linda y demasiado grande (será cierto lo de los 4 millones de habitantes que dice Wikipedia?). Hoy anduvimos por unas zonas muy pintorescas y por otras donde hay edificios viejos con grandes balcones que son cines o galerías de arte a las que entramos a ver un poquito. Todo muy como está de moda, todo muy posmo. Estamos cerca de un río que me hace acordar al Río de la Plata. La gente fuma en las plazas escuchando música sin ningún tipo de problema y a nadie le importa (un país en serio, senhores).

En cuanto a los precios, obviamente que nos cagan, pero no tanto. Los tenedores libres salen entre 5 y 8 reales, y todos tienen el sistema "all you can eat". Asique todo bien. Comi una verdura que es una mezcla terrible de papa y batata. Igual el lunes nos dan la carta con la que comemos gratis en los comedores de la Uni. Ah! y me enteré de que como somos de intercambio no hacemos cola.

Todavía no me terminé de instalar y ya estoy comprando cosas. Hoy adquirí lo primero: un libro sobre películas clásicas de los anhos 30 escrito por el primer crítico de cine de Rio Grande do Sul. El Lugar: una especie de mercado de pulgas donde, entre otras cosas, vendían muchas valijas viejas y algunas munhecas de porcelana medio rotas.

El precio: un real.

Yo me pregunto

Si dos personas tienen que hablar por teléfono siete veces antes de tener la cita

¿Es porque sus horarios no coinciden o son simplemente demasiado histéricas?

Qué horror!!!

Anoche yo estaba hablando mal sin parar de los msn spaces y especialmente de los fotologs, y más que a ellos dos, criticaba a las personas que los tienen y creen que están muy bien.

Entonces, una reflexión dicha al pasar por alguien: "Lo que pasa con el fotolog es que es muy fácil tenerlo, subís cualquier imagen, así cualquier cosa que se te ocurra, total de todos modos dos días después lo cambiás y ya está. No requiere ningún tipo de dedicación".

Fue en ese momento que pensé "Mi blog es un fotolog, mi blog es un fotolog, mi blog es un fotolog".

Y ahora me siento muy mal. Muy, muy mal.

Maybe not, pero

Todavía con las pupilas medio dilatadas me dispongo a escribir un poquito.

Y lo unico que tengo ahora es esto. Esta pantalla, esta canción, este cigarrillo.

"Es la mejor época de tu vida", dicen las tías y los taxistas cincuentones. Como que si te va a pasar algo, te tiene que pasar ahora.

Hace 24 horas que me tiemblan las rodillas. ¿Por qué? Me siento enferma y triste.

A las siete de la mañana de hoy venía de la terminal a mi casa, veía pasar los carteles y la gente y los árboles y el tráfico desordenado y de pronto me pintó eso de que voy de hecho a dejar mi país, y que aunque esté al ladito nada va a ser ni siquiera parecido. Y que acá van a pasar muchas cosas y que me las voy a perder. Maldita disconforme.

Sumado a todo esto, recordé el hecho fundamental de que soy tremendamente tímida con las personas que no conozco bien. No voy a hablar con nadie, se me ocurre de repente. No voy a tener amigos. La gente me va a molestar.

Todo está saliendo a la perfección. Debe ser eso. No puedo quedarme a pudrirme acá. Es lo que todos dicen, y tienen razón.

Y por sobre todo, lo que más temo es que algo fundamental cambie, que en cinco meses algo se transforme irremediablemente, o que ya no esté ahí y yo nunca me de cuenta.

Lane

¿Como es posible que en tanto tiempo no haya escrito nunca sobre ella?

No hay gatos corrientes, dijo Oscar Wilde. Y ella debe ser el ejemplo más vivo de tal frase, porque es tan tan común la pobre, y sin embargo tan única.

El primero de abril pasado la conocí. Eran días angustiantes, me acuerdo. Yo acababa de curarme de una larga y patética enfermedad y estaba en los trámites de compra del departamento. Mi tía me había preguntado si quería una minina, y por supuesto le dije que sí, impulsivamente, sin conocerla. ¿Cuáles eran las chances de que no me gustara?

En mi casa siempre habíamos tenido gatos, pero siempre con dos particularidades: todos eran machos y nunca hubo más de uno a la vez. Y Penny Lane fue y es mi primera gata.

Penny Lane no come carne. De ningún tipo. Ni cruda, ni cocida, ni molida, ni en trozos. La desea, la huele, pero finalmente no la come.

Está loca. Por las mañanas y por las noches corre desesperada por toda la casa, se golpea contra las paredes, se trepa por los muebles, tira libros y discos al piso. Es como si tuviera un exceso de energía de tipo infantil con la cual no sabe qué hacer.

Duerme todo el mediodía y toda la tarde, y puede estar horas limpiándose la carita con las patas (es zurda: el lado izquierdo siempre lo tiene más limpio). Como a las siete sale a jugar con el gatito del A, completamente negro y lustroso. Tan majestuoso, tan distinto a ella. Entra en su casa y hace desastres, se duerme en su sillón y le come la comida. Nunca lo deja entrar a nuestra casa.

Penny Lane no es delicada ni gordita ni peluda. Es una flaca desgarbada, torpe, medio de la calle. Tiene el pelo corto y gris, y el hocico bien blanquito. Sus hobbies: traer cucarachas como trofeo, patear hasta el cansancio capuchones de birome y mordisquear cable modem durante horas.

Su cumpleaños: primero de marzo.

Qué esta haciendo ahora: nada. Está tirada en el piso, cierra un poco los ojos, los vuelve a abrir y me mira.

Ya nos vamos a dormir.

Revelación

Viste cuando tenes tantas ganas de que una cosa suceda, que no podés dejar de temer que algo va a salir mal y no va a suceder???

(En dos semanas tengo que estar en Brasil)...

War

Anoche participé de una guerra de almohadas con tres personas más en un lugar público.

Fue genial.

Ge - nial.

Still on vacation

Dos cosas son evidentes:
a) Yo voy a estar completamente al pedo los próximos veinte días.
b) Ya nadie lee este blog, a juzgar por el número de comentarios. (¿Debería suspenderlo?)

De modo que se me ocurrió cambiar la dinámica y escribir todo lo que pueda en estos últimos días, para no desperdiciar tanto mi tiempo y para que no se note tanto que hay pocos coments (supongamos que alguien entra y piensa "que pocos coments" pero luego ve la diferencia de días entre post y post y dice "bueno, esta chica escribe demasiado, no le da tiempo a la gente de comentar). Si la calidad de los textos baja exponencialmente, bueno, sorry. Ahora vamos a dejarnos de "menos es más". Más es más. Palo y a la bolsa.

Anoche salí con Cld y Sfa, después de mucho de tiempo de no salir las tres juntas. Eso es muy gracioso, porque nos encanta hacernos la cabeza de que "somoselgrupodeamigas", y está bueno, es bien cosa de chicas.
Vinieron a mi casa, for fin equipada con lo necesario para recibir invitados. Chp se durmió, pero de eso nos enteramos recién hoy y toda la noche nos preguntamos que le habría pasado. Tambien lo puteamos creo.

Terminamos yendo a donde había que ir porque no había otra cosa para hacer, y ahí nos encontramos con Antn, Amd, JnCz, Chc, Bby y otra gente que no me acuerdo. Yo me sentía un tanto extraña al comienzo, como sin ganas de comunicarme. Mierda, muchas veces me pasa eso, aunque esta vez no fue muy terrible. Bailamos música electrónica más o menos cabeza y 4:20 pasamos por un supuesto after y luego a la casa de Chc, que era un lugar muy muy extraño, paredes de piedra blanca con escudos, muchos muebles de madera oscura, objetos antiguos, cosas así. Una bodega enorme detrás de la casa. Muchas botellas de licor.

En el camino JnCz deliraba todo el tiempo, que su cumpleaños va a ser en Tafí Viejo o Alderetes. Cantaba canciones de Calamaro, pero te llevaste el florero y me dejaste la flor. Creo que fue el mejor momento de la noche. Cuando llegamos yo ya tenía mucho sueño y me picaba la garganta. Al poco rato de estar ahí me fui a dormir al único lugar disponible, sin dejar de sentirme un tanto incómoda por ello. Dormí creo que un largo rato, babeé la almohada y soñé cosas geniales. Escuchaba que JnCz cantaba temas de Pato y yo soñaba que él iba a Cantando por un sueño con Claribel Medina.

Me desperté porq el dueño de casa también quería dormir y realmente no daba para seguir tirada ahí en una cama tan pero tan ajena (en todos los sentidos posibles). Pero la verdad es que quería seguir durmiendo. Cuando bajé el cuadro no era alentador: Cld dormitaba en un incómodo sillón, mientras Sfa, JnCz y Antn continuaban bebiendo gin con Sprite y fumando tucas. Amd se había ido, con lo cual había que volver caminando o en remis.
Caminamos, finalmente, hasta casa, las chicas. Compramos medialunas y scons. A mí ya me dolía mucho la garganta. Bah, me sigue doliendo. Las tres decíamos que había sido una noche buena, digamos promedio, quizás un poquito para abajo.
Dormimos mucho. Comimos fideos con salsa a las 16:30, vimos todo el día películas buenas y malas. Cuando Sfa se fue, me entristecí mucho por ello. Me pone mal la idea de dejar de verla por tanto tiempo. Ese pensamiento me invade justo ahora. La voy a extrañar.

Bueno, supongo que eso es todo. Son días raros, mucha baja tensión, mucho no hacer nada. Espero que el ejercicio mejore las cosas.

Brazil, la película

Realmente, no puedo decir que la vi.

Hace ya bastante tiempo alguien con quien yo solía ver películas la consiguió prestada y nos dispusimos a verla, pero probablemente yo estaba demasiado cansada o sin demasiadas ganas de ver pelis de culto y me quedaba dormida cada cinco minutos. Los últimos cuarenta fueron los peores: despertaba cada vez que escuchaba la clásica y archiconocida musiquita, creyendo que terminaba, pero, como es larguísima (o al menos así la recuerdo) había otra y otra y otra escena, llena de ochentosos colores chillones sobre fondos muy oscuros y personajes bizarrísimos seguramente muy interesantes. Buéh, algún día la veré.

Por lo poco que pude captar, es una película sobre la vida de un pobre hombre (Jonathan Price) atrapado en una inmensa máquina burocrática, en un puesto de tercera categoría, quien, si bien realiza su trabajo eficientemente, llega a sentir que la situación lo supera por completo. Se supone, entonces, que dicha burocracia encargada teóricamente de "mover" una infinita cantidad de cuestiones de diversa índole, las termina paralizando y anquilosando sin remedio. Y sin que a nadie le importe.

Pues bien, tras dos meses de intenso papeleo para presentarme a la famosa beca, (paradójicamente para ir a Brasil) y otros dos más de tramiterío después de ganarla, (pasaporte, seguro de vida, etc), ayer recibo, finalmente, la Carta de Aceptación de la universidad de destino.
Y justo un instante antes de firmar que la había recibido, mis ojos chocan con lo siguiente:

DNI: 31 . 551 . 971

Y ese sencillo 1 en lugar del 2 al final, me hizo inmediatamente imaginar la mosca cayendo adentro del teclado de la computadora de algun brasileño boludo que probablemente también tenía un dedo vendado y que tipea el último número de mi DNI incorrectamente.

"Que macana", dice el inepto nº 1.

"¿Qué puedo hacer?" , pregunto entonces.

Y allí, aparece la frase de oro, la más tremenda, la más implacable, proveniente de la inepta nº 2:

"ES QUE ESO NOSOTROS NO LO MANEJAMOS".

Y por fin, el inepto nº 3 (jefe de los dos anteriores) me dice:

"Y bueno, puede probar mandando un mail explicando el problema y pida que le manden la carta de nuevo".

A lo que el inepto nº 1 agrega, casi feliz:

"Y ojalá que te llegue, porque el correo del rectorado no funciona".

Además de todo esto, aún tengo que ir al escribano, a Córdoba a sacar la visa y a retirar el pasaporte.

En efecto, estoy llorando.

Nuevo intento (por el año nuevo, vio)

Dado el escaso éxito de mi pésimamente escrito último post, trataré de escribir uno un poco mejor y más interesante. Disculpen la baja calidad del último, pero realmente necesitaba desahogarme. A veces siento que si no hiciera catarsis todo el tiempo ya habría muerto.

Y lo que se me ocurrió hacer hoy, dado que estoy en una ciudad en la que todo cuesta casi el doble que en el resto del país y en cuyas calles se escuchan toda clase de idiomas, es un pequeño e incompleto análisis de algunos de los personajes que uno puede encontrar aquí, tanto locales como visitantes.

Sé que la clasificación en categorías de personas es archi utilizada en los blogs, pero la verdad es que siento que tengo que hacer esto.

El Vendedor Soberbio: el vendedor soberbio tenía, allá por el 2000, una humilde zapatería de calzado sobrio y de buena calidad. Trabajaba junto con su señora de lunes a sábado, mandaba a los chicos a un buen colegio y se iba de vacaciones en carpa a San Martín de los Andes en marzo, porque en enero y febrero había que trabajar. Cinco años después, debido en parte a la genialidad del Secretario de Turismo Daniel Scioli, pero mucho más al cuatro a uno, las cosas mejoraron para este buen hombre. Demasiado. Más de lo que merecía. Actualmente, tiene cuatro locales, solo vende Ricky Sankany, solo acepta dólares y solo abre de lunes a viernes, de diez de la mañana a una de la tarde. No saluda a sus antiguos amigos, excepto para contarles del nuevo Audi que se compró o de sus últimas vacaciones en el Caribe. En cuanto a sus hijos, que ya terminaron el colegio, éstos se convirtieron en desagradables jovencitos que esquían, recorren boliches y estudian publicidad en la Universidad de Palermo.

El Vendedor Desesperado: este pobre hombre es generalmente un divorciado porteño que, después de haber vendido su casa y un kiosco que tenía en Berazategui, aterrizó en Bariloche con cincuenta mil pesos y dos hijos que mantener. Rápidamente decidió ponerse una tienda de ropa de cuero (no objetos sadomasoquistas, sino chaquetas, botas, cinturones, camperas y chalecos marrones). Como ninguno de los objetos que vende cuesta menos de cien pesos, pensó que, dada la cantidad de turistas ricos, las cosas marcharían sobre ruedas. Sin embargo, las cosas no son tan fáciles: dada la presión fiscal de los empleados, los doce mil pesos que tiene que pagar de alquiler cada mes, y la abundantísima existencia de turistas pobres, el vendedor desesperado hace las peripecias más enormes para aumentar sus ventas: desde tener el local abierto de siete de la mañana a doce de la noche, hasta terminar puteando un cliente que entro a ver un triste cinto, tras intentar venderle, por todos los medios, una campera motoquera de setecientos pesos.

El Turista Paranoico: el turista paranoico generalmente tiene dinero, y quiere seguir teniéndolo.

Como todos se dan cuenta de que es rico, este señor tiene terror constantemente de que le cobren más caro que al resto de los mortales, lo hagan dar vueltas tremendas cuando se sube a los taxis, le roben su cámara digital japonesa o su i-pod lleno de basura. Como casi siempre es un ejecutivo que vive "muy estresado", está al mismo tiempo absolutamente obsesionado con relajarse y pasarla bien, pero justamente por eso, jamás lo consigue.

El Turista Pobre: no es por desmerecer a nadie, pero probablemente el turista pobre la hubiera pasado mejor si pagaba una pileta para él y su familia y se quedaba en su ciudad de origen. Además de hacer pasar terribles horas a su familia por traerlos a los seis en el Ford T desde San Luis, los hace pasar muchísima verguenza porque siempre terminan parando en la casa del amigo del amigo de un pariente "para no gastar", molestando a la pobre gente que solo quiere seguir con su vida tranquila. Cuando no comen pan con picadillo y por fin deciden ir a un restaurante, piden una muzzarela grande (su raquítica esposa lo pudo convencer de que con una chica no alcanzaba) y una coca de un litro, y cuando el chiquito llora por postre sus padres lo callan con patadas por debajo de la mesa, mientras sonríen cínicamente al mozo diciéndole "pobrecito, tiene dolor de panza".

Freud = Froi

Anoche veíamos una película tranquilamente en casa, cuando mi madre me sale con lo siguiente:

_Si yo sabía que el viaje hasta Brasil era en colectivo, NO TE DEJABA IR.

Hace una semana que vivo nuevamente, y por poco tiempo, con mis padres. Y ya me quiero ir.

Probablemente el que lea este blog por primera vez ahora crea que soy una pobre chica de 15 años que odia a sus padres solo porque sí y que escribe un post sobre lo horribles que son. Pero no, juro que no es cierto. Es más complicado que eso, bastante más complicado.

De hecho, porque siempre tuve una excepcionalmente buena relación con ellos. No hubo peleas, ni actos de rebeldía, ni demasiadas prohibiciones.

Ahora, en cambio, si bien no pasé a tener una mala relación, siento por momentos que nuestras conversaciones se reducen a lo más elemental y que no estamos de acuerdo en prácticamente nada. ¿Qué sucedió en este tiempo? ¿Por qué ahora, que tengo 22 años, tengo más ganas de gritarles y mandarlos a la mierda que cuando tenía 14? ¿Siempre existió lo que ahora me molesta o hubo una involución de parte mía?

Y entramos entonces en la otra cuestión, más delicada por cierto: ¿Dejé de ser adolescente? ¿Soy de hecho una persona adulta y sin embargo dependo completamente de otras personas más adultas?

Hablando de este asunto, hace poco alguien me dijo, "mientras odies a tus padres, seguirás siendo adolescente". Puede que tenga razón.

Entonces mi madre me dice semejante barbaridad de repente y pienso, ¿no me dejaba ir? ¿Puede mi madre no dejarme ir a alguna parte? La respuesta es sí. Puede decidir no darme dinero para hacerlo. Tan sencillo como eso.

Y si bien sé que esa simple afirmación carece de sentido en mi mundo y que finalmente todo va a terminar saliendo bien, hubiera preferido no escucharla, no tener que hacerme problema por eso.

Necesito matar al padre. Dejar de pensar en todo esto. Quién era que hablaba de matar al padre? Era Froi?

Mentiras verdaderas

(post escrito en un cyber por tener la pc rota en aproximadamente diez minutos con una pelotuda escuchando Arjona a mi lado. Sepan disculpar los posibles errores sintácticos, o las ideas poco originales).

El otro día me encuentro con unos conocidos para ir juntos a una especie de fiestita pop de las que se hacen aquí. Ellos ya me estaban esperando, y tras los saludos correspondientes, continúan con la conversación que ya venían teniendo.

Ella: A lo que voy es que no hay necesidad.

El: ¿Pero por qué no hay necesidad?

Ella: Porque no, porque al final es todo una cuestion de narcisismo puro.

El: La verdad es que no entiendo qué tiene de malo crear un buen momento.

No pude más con mi curiosidad y pregunté de que hablaban.

Ella: De esos tipos que el mismo día que te conocen empiezan "me gustas mucho", "te quiero", "nunca me había pasado algo así", y ese tip0 de cosas. Y me parece una actitud de mierda, egoísta y narcisista. No está bueno jugar con los sentimientos de las personas, crear falsas expectativas cuando después finalmente no pasa nada.

El: ¿Pero por qué siempre tiene que haber expectativas en el medio? Eso es complicar las cosas al pedo. La verdad, no las entiendo.

Continuaron su discusión las tres o cuatro cuadras que quedaban. Yo no intervine demasiado, porque no sabía qué responder. Me quedé pensando mucho en el asunto, y muy a mi pesar termine estando más de acuerdo con él. La vida que uno lleva especialmente a esta edad y en estas circunstancias, tiene algo de volátil, de mentiroso, de efímero. El que rápidamente dice lo que le pasa no es necesariamente un hijo de puta que quiere deliberadamente hacer daño. Está bien vivir los buenos momentos, expresarse, intentar que no sean vacíos, que sean hermosos. Está bien dejar un poco de lado lo que pueda ocurrir después. Uno siente cosas, todo el tiempo. Estas cosas son complejas, contradictorias, a veces fuertes pero circunstanciales.

Y las mujeres nos quejamos. Por todo. ¿Qué es mejor? ¿Escuchar cosas hermosas o que no nos digan nada? Si ocurre esto último, ¿no nos sentimos utilizadas como meros objetos sexuales cuyos sentimientos no importan?

¿Qué queremos en definitiva? ¿Seguridad o superación? ¿Que nos mientan o que nos digan la verdad? El debate sigue abierto.

Bariloche? ¡Qué lindooooo!

Hace cuatro años que en esta ciudad me subo a taxis, me encuentro con gente en la facultad, me pongo a charlar con alguien en la noche y pasados tres o cuatro minutos de la conversación, me dice lo siguiente:

Persona de Turno: _Che, vos hablás medio raro. (Esto cada vez me lo dicen menos, especialmente desde que empecé a utilizar las puteadas de aquí, pero igual cada tanto sucede o si no, siempre encuentran la manera de llegar al mismo punto).

Yo: _Si, un poco.

Persona de Turno: Es que no sos de acá, ¿verdad?

Yo: _No, soy de Bariloche.

Persona de turno: _¿Bariloche??? ¡¡¡Que lindooooo!

Yo:_Si... (Generalmente sonrío como pelotuda esperando la peor parte, que viene justo ahora).

Persona de Turno: _¿Y qué hacés viviendo acá????

Y como ya me harté de repetir la historia cuarenta millones y media de veces, inventé estas tres versiones ridículas para contar la próxima vez que me lo pregunten:

a). Luego del encarcelamiento de Priebcke, a mi padre lo echaron de Bariloche por nazi junto con otros diez amigos, y decidieron desperdigarse por el país llevando las enseñanzas del Führer hasta donde más lejos sea posible. Yo me vine con él convencida de que nuestra ideología es la correcta y que tenemos que cambiar el mundo cuanto antes.

b). Luego de una niñez de abusos sexuales y una adolescencia de prostitución, decidí dedicarme a fraccionar y vender limones aquí, (porque este lugar tiene muchos limones), pero en cuanto llegué conocí a un sexagenario adinerado dueño de una citrícola y fue amor a primera vista. Actualmente vivo en Las Yungas y salgo en la página de Sociales de La Gaceta jugando a la canasta con mis amigas ricas.

c). Tras varios años de convivencia pacífica, mi ex novio barilochense se volvió heroinómano. Intentando dejar las drogas se internó en un centro del que escapó cual Kate Moss. Tras eso vino a buscarme y me hizo trabajar para pagarle la droga. Como un día me quedé sin trabajo, consecuentemente le dio un síndrome de abstinencia durante el cual intentó matarme con una tijera de podar. Luego de repetidas amenazas de muerte, decidí irme a vivir a un lugar bien lejano, remoto y feo, a donde no valga la pena venir a buscarme.

Sí, ya se que no es culpa de la gente que yo haya decidido irme de un lugar absurdo a otro lugar absurdo, pero es realmente molesto que le pregunten a uno todo el tiempo de donde es, sobre todo porque uno no es de ninguna parte... Uno es de donde está en el momento, y solo por el tiempo que decide serlo.

No pertenecemos a un feudo, por el amor de Dios.

No sos vos, soy yo.

Reíte de esa frase.

Porque cuando te la digan, te juro que te la vas a creer.


(Mañana será otro día)

10 posibles temas de tesis doctoral

Dedicado con cariño a los sres. Rosso y Ternavasio, y a mi amiga Nangoldin, que lee pero no comenta.

1- El blog como sistema de desarrollo del ego y sublimación de la histeria.

2- El mensaje de texto como sistema de representación simbólica.

3- El After electrónico como espacio de sociabilidad.

4- El cuarenton: ¿Juventud perdida o experiencia ganada? Aproximaciones desde la teoría de los campos etarios.

5- El culotte como elemento de liberación femenina. Un horizonte teórico desde la perspectiva de Bourdieu.

6- Condiciones socio - históricas que llevaron a que una revista femenina se llame "Burda".

7- El vodka con Speed como elemento constructor de relaciones socio-sexuales.

8- El recital pop como espacio de construcción de la masculinidad.

9- Las escuelas de cine y diseño como semilleros de gente normal devenida en "cool".

10- La revista Cosmopolitan: ¿libertad de expresión o sexismo barato?

SE ACEPTARÁN SUGERENCIAS.